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21 de noviembre de 2019

Soy de noviembres.

Aquí noviembre.

Aquí no hace frío.

En ti sí.

Más aquí
más adentro
más cerca.

Estoy a nada de morir congelada.

El olvido como recuerdo, Elvira Sastre

Desde que te fuiste,

los días son más tranquilos.

Ha desaparecido el sobresalto,

el colmillo hendido en la espalda,

el ruido de todas las ambulancias.

Desde que te fuiste, también,

te recuerdo de otra manera.

Escucho tu risa en lugares en los que no estuvimos,

el aire me trae recuerdos que me golpean las sienes,

hay aullidos sin cuerpo que me sorprenden al quedarme sola.

No consigo acostumbrarme.

He cambiado el llanto anunciado

por lágrimas que me sorprenden en mitad de la carretera.

El otro día, pasé por esa calle que habitamos

cuando ser felices era cuestión de mirarnos a los ojos.

Vi dos sombras apoyadas sobre la encimera

de la misma cocina donde veíamos el futuro

sin necesidad de hacer ningún truco.

Pensé en todas las cosas que no he podido contarte.

Pensé, también, que jamás se abrazarían

como lo hacíamos tú y yo

cuando apretarse era algo más que buscar abrigo.

Recordé, después, aquel semáforo cuya luz

se proyectaba a través del balcón sobre tu cama,

esa que yo miraba mientras tú dormías

y sobre la que pensé escribir algún día un poema

que hablara de ventanas abiertas y de playas limpias.

Pero aquí estoy, sin embargo, escribiendo

que este no era el plan que trazamos,

que una vida sin ti es un mundo

lleno de recuerdos inexactos, incompletos, defectuosos,

una casa con dos sombras que no saben ya cómo quererse

y que se pierden en sus propias tinieblas

como un animal cuando tiene una pesadilla

y corre, y no se mueve, y gime, y no despierta.

Estoy en mitad de una carretera

donde me atropella, una vez y otra más,

este olvido que no es sino necesidad de recordarte,

y no quiero apartarme,

no vaya a ser que descubra

que el golpe ya no me hace daño.