73.

Estaba escribiéndote un poema
y se me cayó, del renglón, el punto final.
No sé dónde está ahora.
Entonces supongo que esta es la mejor manera
de no terminar un poema,
la mejor mentira
para no dejar de escribirte.

72.

La oscuridad, a veces, aclara más.
He visto mejor
los destellos de luz
con los ojos cerrados.

71.

Me regalaron un libro
y llegando al final una hoja doblada,
supongo que estaba sin terminar
supongo que hay cosas que todavía duelen.

69.

Me colocan -siempre- en el otro lado de la calle
y si no
me coloco yo,
a veces
porque suelo buscarme en la tristeza
a veces
porque no saben dónde ponerme
a veces soy -de ellos- la que sobro
a veces soy -de mí- lo que sobra.

66.

Y al final vuelvo sobre nuestros pasos
para corregir poemas
que hablan de cosas
que ya no siento.